GRANDES POETAS ERASE

No te salves

2011-10-31T01:31:00.002+01:00

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil

al borde del camino,

no congeles el júbilo,

no quieras con desgana,

no te salves ahora

ni nunca, no te salves,

no te llenes de calma,

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo,

no dejes caer los párpados

pesados como juicios.

No te quedes sin labios,

no te duermas sin sueño,

no te pienses sin sangre,

no te juzgues sin tiempo,

Pero si pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo,

y quieres con desgana,

y te salvas ahora,

y te llenas de calma,

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo,

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios,

y te duermes sin sueño,

y te piensas sin sangre,

y te juzgas sin tiempo,

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas, entonces

no te quedes conmigo...

Es amarga la verdad - Francisco de Quevedo

2011-10-20T18:19:00.000+02:00

Pues amarga la verdad,

quiero echarla de la boca,

y si al alma su hiel toca,

esconderla es necedad,

sépase, pues libertad

ha engendrado en mi pereza,

la pobreza.

¿Quién hace al ciego galán

y prudente al sin consejo?,

¿quién al avariento viejo

le sirve de río Jordán?,

¿quién hace de piedras pan,

sin ser el dios verdadero?,

el dinero.

¿Quién con su fiereza espanta

el cetro y corona al rey?,

¿quién, careciendo de ley,

merece nombre de santa?,

¿quién con la humildad levanta

a los cielos la cabeza?,

la pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,

sin ser ungüento, hace humanos?

pues untándole las manos

les ablanda el corazón,

¿quién gasta su opilación

con oro y no con acero?

el dinero.

¿Quién procura que se aleje

del suelo la gloria vana?,

¿quién siendo tan cristiana,

tiene la cara de hereje?,

¿quién hace que al hombre aqueje

el desprecio y la tristeza?

la pobreza.

No volveré a ser joven

2011-10-19T01:27:00.001+02:00

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde,
como todos los jóvenes yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos,
envejecer, morir, eran tan solo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir
es el único argumento de la obra...

Zorongo gitano - Federico García Lorca

2011-09-28T18:12:00.001+02:00

(Cortesía de
xosemi)

Las manos de mi cariño

te están bordando una capa

con agremán de alhelíes

y con esclavina de agua.

Cuando fuiste novio mío,

por la primavera blanca,

los cascos de tu caballo

cuatro sollozos de plata.

La luna es un pozo chico,

las flores no valen nada,

lo que valen son tus brazos

cuando de noche me abrazan,

lo que valen son tus brazos

cuando de noche me abrazan.

- - -

Los zapatos que te hacía,

zapateras de mi alma,

son estrellas que relucen

alrededor de tu enagua.

Yo soy morenito y probé,

yo soy morenito y probé,

más morena es la canela,

y la comen los señores.

- - -

La luna es un pozo chico,

la vida no vale nada,

lo que vale son tus brazos

cuando de noche me abrazan,

lo que vale son tus brazos

cuando de noche me abrazan.

La oración de las rosas - Federico García Lorca

2011-09-16T00:43:00.000+02:00

LA ORACION DE LAS ROSAS - FEDERICO GARCIA LORCA

¡Ave rosas, estrellas solemnes!

Rosas, rosas, joyas vivas de infinito;

bocas, senos y almas vagas perfumadas;

llantos, ¡besos!, granos, polen de la luna;

dulces lotos de las almas estancadas;

¡ave rosas, estrellas solemnes!

Amigas de poetas

y de mi corazón,

¡ave rosas, estrellas

de luminosa Sión!

Panidas, sí, Panidas;

el trágico Rubén

así llamó en sus versos

al lánguido Verlaine,

que era rosa sangrienta

y amarilla a la vez.

Dejad que así os llame,

Panidas, sí, Panidas,

esencias de un Edén,

de labios danzarines,

de senos de mujer.

Vosotras junto al mármol

la sangre sois de él,

pero si fueséis olores

del vergel

en que los faunos moran,

tenéis en vuestro ser

una esencia divina:

María de Nazaret,

que esconde en vuestros pechos

blancura de su miel;

flor única y divina,

flor de Dios y Luzbel.

Flor eterna. Conjuro al suspiro.

Flor grandiosa, divina, enervante,

flor de fauno y de virgen cristiana,

flor de Venus furiosa y tonante,

flor mariana celeste y sedante,

flor que es vida y azul fontana

del amor juvenil y arrogante

que en su cáliz sus ansias aclara.

¡Qué sería la vida sin rosas!

Una senda sin ritmo ni sangre,

un abismo sin noche ni día.

Ellas prestan al alma sus alas,

que sin ellas el alma moría,

sin estrellas, sin fe, sin las claras

ilusiones que el alma quería.

Ellas son refugio de muchos corazones,

ellas son estrellas que sienten el amor,

ellas son silencios que lentos escaparon

del eterno poeta nocturno y soñador,

y con aire y con cielo y con luz se formaron,

por eso todas ellas al nacer imitaron

el color y la forma de nuestro corazón.

Ellas son las mujeres entre todas las flores,

tibios sancta sanctorum de la eterna poesía,

neáporis grandiosas de todo pensamiento,

copones de perfume que azul se bebe el viento,

cromáticos enjambres, perlas del sentimiento,

adornos de las liras, poetas sin acento.

Amantes olorosas de dulces ruiseñores.

Madres de todo lo bello,

sois eternas, magníficas, tristes

como tardes calladas de octubre,

que al morir, melancólicas, vagas,

una noche de otoño las cubre,

porque al ser como sois la poesía

estáis llenas de otoño, de tardes,

de pesares, de melancolía,

de tristezas, de amores fatales,

de crepúsculo gris de agonía,

que sois tristes, al ser la poesía

que es un agua de vuestros rosales.

Santas rosas divinas y varias,

esperanzas, anhelos, pasión,

deposito en vosotras, amigas;

dadme un cáliz vacío, ya muerto,

que en su fondo, mustiado y desierto,

volcaré mi fatal corazón.

¡Ave rosas, estrellas solemnes!

Llenas rosas de gracia y amor,

todo el cielo y la tierra son vuestros

y benditos serán los maestros

que proclamen la voz de tu flor.

Y bendito será el bello fruto

de tu bello evangelio solemne,

y bendito tu aroma perenne,

y bendito tu pálido albor.

Solitarias, divinas y graves,

sollozad, pues sois flores de amor,

sollozad por los niños que os cortan,

sollozad por ser alma y ser flor,

sollozad por los malos poetas

que no os pueden cantar con dolor,

sollozad por la luna que os ama,

sollozad por tanto corazón

como en sombra os escucha callado,

y también sollozad por mi amor.

¡Ay!, incensarios carnales del alma,

chopinescas romanzas de olor,

sollozad por mis besos ocultos

que mi boca a vosotras os dio.

Sollozad por la niebla de tumba

donde sangra mi gran corazón,

y en mi hora de estrella apagada,

que mis ojos se cierren al sol,

sed mi blanco y severo sudario,

chopinescas romanzas de olor.

Ocultadme en un valle tranquilo,

y esperando mi resurrección,

id sorbiendo con vuestras raíces

la amargura de mi corazón.

Rosas, rosas divinas y bellas,

sollozad, pues sois flores de amor.

Herido de amor - Federico García Lorca

2011-09-14T14:53:00.001+02:00

...herido de amor huído...

HERIDO DE AMOR

Amor, amor,que está herido,

amor, amor,que está herido,

herido,

de amor huido.

herido,

muerto de amor.

Decid a todos que ha sido,

decid a todos que ha sido

el ruiseñor,

herido,

muerto de amor,

herido,

muerto de amor.

Bisturí de cuatro filos,

bisturí de cuatro filos,

garganta rota,

y olvido,

cógeme la mano, amor,

que vengo muy malherido,

herido,

de amor huido,

herido,

muerto de amor,

herido,

muerto de amor…

Andaluces de Jaén - Miguel Hernández

2011-09-08T10:30:00.004+02:00

...no los levantó la nada, ni el dinero, ni el señor...

ANDALUCES DE JAEN

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma, ¿quién,

quién levantó los olivos?

Andaluces de Jaén.

No los levantó la nada,

ni el dinero, ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron la hermosura

de los troncos retorcidos.

Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos

decidme en el alma, ¿de quién,

de quién son esos olivos?

Andaluces de Jaén.

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!

Jaén, levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma, ¿de quién,

de quién son esos olivos?

Andaluces de Jaén.

Es tan poco - Mario Benedetti

2011-09-07T14:12:00.000+02:00

Pero no llamas, pero no llamo...

ES TAN POCO

Lo que conoces

es tan poco,

lo que conoces de mí,

lo que conoces

son mis nubes,

son mis silencios,

son mis gestos,

lo que conoces

es la tristeza

de mi casa vista de afuera,

son los postigos de mi tristeza,

el llamador de mi tristeza

Pero no sabes nada,

a lo sumo

piensas a veces

que es tan poco

lo que conozco de ti,

lo que conozco

o sea tus nubes,

o tus silencios,

o tus gestos,

lo que conozco es la tristeza

de tu casa vista de afuera,

son los postigos de tu tristeza

el llamador de tu tristeza.

Pero no llamas.

Pero no llamo.

Así pasen cinco años, Federico García Lorca

2011-09-06T13:08:00.002+02:00

Federico Garcia Lorca escribió, durante su estancia en Cuba en 1930, la obra teatral “Así pasen cinco años”.

En 1979, Camarón de la Isla publicó “La Leyenda del tiempo” en el cual se encuentran varias adaptaciones de poemas de la mencionada obra de Lorca, con música de Ricardo Panchón y Kiko Veneno.

gonzalo661

LA LEYENDA DEL TIEMPO

El sueño va sobre el tiempo

flotando como un velero,

flotando como un velero.

Nadie puede abrir semillas

en el corazón del sueño,

en el corazón del sueño.

El tiempo va sobre el sueño

hundido hasta los cabellos,

hundido hasta los cabellos.

Ayer y mañana comen

oscuras flores de duelo,

oscuras flores de duelo.

El sueño va sobre el tiempo…

Sobre la misma columna,

abrazados sueño y tiempo,

cruza el gemido del niño,

la lengua rota del viejo,

la lengua rota del viejo.

El sueño va sobre el tiempo…

Y si el sueño finge muros

en la llanura del tiempo,

el tiempo le hace creer

que nace en aquel momento,

que nace en aquel momento.

El sueño va sobre el tiempo…

. . .

Tonada a Manuel Rodríguez - Pablo Neruda

2011-09-04T16:55:00.001+02:00

...él, que era nuestra sangre, nuestra alegría...

TONADA A MANUEL RODRIGUEZ

Señora, dicen que donde

mi madre dice, dijeron,

el agua y el viento dicen

que vieron al guerrillero.

Puede ser un obispo,

puede y no puede;

puede ser sólo el viento

sobre la nieve:

sobre la nieve, sí,

madre, no mires,

que viene galopando

Manuel Rodríguez.

Ya viene el guerrillero

por el estero.

Saliendo de Melipilla,

corriendo por Talagante,

cruzando por San Fernando,

amaneciendo en Pomaire.

Pasando por Rancagua,

por San Rosendo,

por Cauquenes, por Chena,

por Nacimiento:

por Nacimiento, sí,

desde Chiñigüe,

por todas partes viene

Manuel Rodríguez.

Pásale este clavel,

vamos con él.

Que se apaguen las guitarras,

que la Patria está de duelo.

Nuestra tierra se oscurece:

mataron al guerrillero.

En Til-Til lo mataron

los asesinos,

su espalda está sangrando

sobre el camino:

sobre el camino, sí,

quién lo diría,

él, que era nuestra sangre,

nuestra alegría.

La tierra está llorando.

Vamos callando.

. . .

Sabina y Serrat en Rota (Shirimiri)

2011-08-23T14:37:00.002+02:00

Puede que la poesía no dé para sobrevivir pero siempre da ganas de vivir.

(S. Arnau)

Llueve y llueve.

¡Qué delicia sentirse en lo fluyente,

ser un hombre corriente.

Llueve: Fiel definición

de lo que empieza y no acaba,

divinamente sin yo.

Llueve y llueve, y llueve.

Llueve con constancia, ¡amor

de lo que siempre vuelve!

Llueve largo. Llueve lento.

Llueve muy, muy despacito.

¿Será Dios el que se anuncia?, ¡ay, tan lejos!

Llueve y llueve. Nada pasa,

es decir, pasa la nada.

Llueve tan, tan de verdad, que se descansa.

Llueve sin más. Llueve tonto.

¡Mal tiempo! dice la gente que vino a veranear.

¡Ay qué buen tiempo sin tiempo!, digo yo.

Con boina y con gabardina,

recorro el Paseo Nuevo,

vivo en lo gris y respiro. ¡Qué bien huele el mar abierto!

Mojado, llego hasta el Puerto

y me meto por "Lo Viejo".

¡Cómo me sabe el buen vino de los cálidos pellejos!

Llueve y llueve. ¡Que se vayan

los hambrientos de una luz que al recortar fija y mata!

En mi país, todo es magia.

Traducción: A thousan kisses deep - Leonard Cohen

2011-07-17T16:44:00.008+02:00

You came to me this morning------->Viniste esta mañana a verme
and you handled me like meat------>y me trataste como carne,
you'd have to be a man to know---->tendrías que ser un hombre para saber
how good that feels, how sweet.--->lo bien que uno se siente, lo dulce que es.

My mirror twin,-------------------->Mi espejo gemelo,
my next of kin--------------------->mi pariente más cercano,
I' d know you in my sleep---------->te reconocí en mi sueño
and who but you would take me in--->¿quién sino me llevaría
a thousand kisses deep?------------>a mil besos de profundidad?

I loved you when you opened-------->Te amé cuando te abriste
like a lily to the heat------------>como un lirio al calor,
you see, I'm just another snowman-->ya ves, sólo soy otro muñeco de nieve
standing in the rain and sleet.---->clavado bajo la lluvia y el granizo.

Who loved you with his frozen love-->¿Quién te amó con su amor congelado,
his second-hand physique?----------->con su físico de segunda mano?,
with all he is, and all he was------>con todo lo que es, y todo lo que fue,
a thousand kisses deep.------------->a mil besos de profundidad.

I know you had to lie to me--------->Sé que tuviste que mentirme,
I know you had to cheat------------->sé que tuviste que engañarme
to pose all hot and high------------>para encender y elevarlo todo,
behind the veils of sheer deceit.--->tras los velos de la mentira desviada.

Our perfect porn aristocrat-------->Nuestra perfecta porno aristocracia,
so elegant and cheap--------------->tan elegante y mezquina,
I'm old but I'm still into that---->soy viejo pero sigo ahí,
a thousand kisses deep.------------>a mil besos de profundidad.

I'm good at love,------------------->Soy bueno en el amor,
I'm good at hate-------------------->soy bueno en el odio,
it's in between I freeze------------>entre ambos me congelo
been working out but its too late--->sigo trabajando, pero es demasiado tarde,
(i'ts been too late for years).----->(fue demasiado tarde durante años).

But you look good, you really do----->Pero sigues viéndote bien,
they love you on the street---------->en la calle, te adoran,
if you were here--------------------->si estuvieras aquí
I' d kneel for you------------------->me arrodillaría ante ti,
a thousand kisses deep.-------------->a mil besos de profundidad.

The autumn moved across your skin---->El otoño recorrió tu piel,
got something in my eye-------------->algo hay en mi ojo,
a light that doesnt need to live----->una luz que no tiene necesidad de vivir
and doesn't need to die.------------->y no tiene por qué morir.

A riddle in the book of love----------->Un enigma en el libro del amor,
obscure and obsolete------------------->oscuro y obsoleto,
and witnessed here in time and blood--->y es testigo del tiempo y sangra
a thousand kisses deep.---------------->a mil besos de profundidad.

But I'm still working with the wine---->Sigo trabajando con el vino,
still dancing cheek to cheek----------->bailando mejilla con mejilla,
the band is playing Auld Lang Syne----->la banda está tocando Auld Lang Syne
but the heart will not retreat.-------->pero el corazón no se rinde.

I ran with Diz,----------------------->Me encontré con Diz Gillispie
I sang with Ray----------------------->canté con Ray Charles,
I never had their sweet--------------->nunca conseguí su dulzura
but once or twice they let me play---->pero en un par de ocasiones me dejaron tocar
a thousand kisses deep.--------------->a mil besos de profundidad.

I loved you when you opened-------->Te amé cuando te abriste
like a lily to the heat------------>como un lirio al calor,
you see, I'm just another snowman-->ya ves, sólo soy otro muñeco de nieve
standing in the rain and sleet.---->clavado bajo la lluvia y el granizo.

Who loved you with his frozen love-->¿Quién te amó con su amor congelado,
his second-hand physique?----------->con su físico de segunda mano?,
with all he is, and all he was------>con todo lo que es, y todo lo que fue,
a thousand kisses deep.------------->a mil besos de profundidad.

But you don't need to hear me now--->Pero ahora, no necesitas escucharme
and every word I speak-------------->y cada palabra que pronuncio
it counts against me anyhow--------->va, de todas maneras, contra mí,
a thousand kisses deep.------------->a mil besos de profundidad.

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Centenario de Miguel Hernández

2010-10-30T12:00:00.001+02:00

Cien años hace de tu llegada,

cien han pasado, nada se acaba...

Canción última
Hijo de la luz y de la sombra
La boca
Las abarcas desiertas
Llegó con tres heridas
Menos tu vientre
Nanas de la cebolla

Andaluces de Jaén - Miguel Hernández

2010-10-30T09:01:00.005+02:00

...no los levantó la nada, ni el dinero, ni el señor...

ANDALUCES DE JAEN

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma, ¿quién,

quién levanto los olivos?

Andaluces de Jaén.

No los levanto la nada,

ni el dinero, ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron la hermosura

de los troncos retorcidos.

Andaluces de Jaén.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos

decidme en el alma:, ¿de quién,

de quién son esos olivos?

Andaluces de Jaen.

Andaluces de Jaen,

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!

Jaén, levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

Andaluces de Jaen.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma, ¿de quién,

de quién son esos olivos?

Andaluces de Jaen.

Andaluces de Jaén.

Para la libertad - Miguel Hernández

2010-10-30T06:01:00.000+02:00

PARA LA LIBERTAD

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.

Para la libertad, mis ojos y mis manos,

como un árbol carnal, generoso y cautivo,

doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones

que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,

y entro en los hospitales, y entro en los algodones

como en las azucenas.

(Para la libertad me desprendo a balazos

de los que han revolcado su estatua por el lodo.

Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,

de mi casa, de todo).

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,

ella pondrá dos piedras de futura mirada

y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan

en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño

reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.

Porque soy como el árbol talado, que retoño:

porque aún tengo la vida.

Las abarcas desiertas - Miguel Hernández

2010-10-30T03:01:00.001+02:00

(Cortesía de VicenteMonera)

Por el cinco de enero,

cada enero ponía

mi calzado cabrero

a la ventana fría.

Y encontraban los días,

que derriban las puertas,

mis abarcas vacías,

mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,

ni trajes, ni palabras:

siempre tuve regatos,

siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,

me lamió el cuerpo el río,

y del pie a la cabeza

pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,

para el seis, yo quería

que fuera el mundo entero

una juguetería.

Y al andar la alborada

removiendo las huertas,

mis abarcas sin nada,

mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado

tuvo pie, tuvo gana

para ver el calzado

de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,

toda gente de botas

se rió con encono

de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta

cubrir de sal mi piel,

por un mundo de pasta

y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero,

de la majada mía

mi calzado cabrero

a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas

hallaban en sus puertas

mis abarcas heladas,

mis abarcas desiertas.

Sólo quien ama vuela - Miguel Hernández

2010-10-30T00:01:00.003+02:00

Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir: apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de batirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Cantares - Antonio Machado

2010-10-29T14:14:00.002+02:00

...yo amo los mundos sutiles, ingrávidos Y gentiles...

CANTARES

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.

Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles,

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar

donde hoy los bosques se visten de espinos

se oyó la voz de un poeta gritar

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.

Le cubre el polvo de un país vecino.

Al alejarse le vieron llorar.

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.

Cuando el poeta es un peregrino,

cuando de nada nos sirve rezar.

"Caminante no hay camino,

se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

. . .

No te quiero sino porque te quiero - Pablo Neruda

2010-10-25T12:20:00.000+02:00

en esta historia sólo yo me muero...

NO TE QUIERO SINO PORQUE TE QUIERO

No te quiero sino porque te quiero

y de quererte a no quererte llego

y de esperarte cuando no te espero

pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,

te odio sin fin, y odiándote te ruego,

y la medida de mi amor viajero

es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de enero,

su rayo cruel, mi corazón entero,

robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero

y moriré de amor porque te quiero,

porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

. . .

Plenos poderes

2010-10-22T14:31:00.003+02:00

sólo la noche errante me detiene...

PLENOS PODERES

A pleno mar escribo, a plena calle,

a pleno sol, en donde puedo canto,

sólo la noche errante me detiene

pero en su interrupción recojo espacio,

recojo sombra para mucho tiempo.

El trigo negro de la noche crece

mientras mis ojos buscan la pradera

y así de sol a sol hago las llaves,

busco en la oscuridad las cerraduras

y voy abriendo al mar las puertas rotas

hasta llenar armarios con espuma.

Y no me canso de ir y de volver,

no me para la muerte con su piedra,

no me canso de ser y de no ser,

no me canso de ser y de no ser.

A veces me pregunto si de donde,

si de padre o de madre o cordillera

heredé los deberes minerales,

los hilos de un océano encendido

y sé que sigo y sigo, porque sigo

y canto porque canto, y porque canto.

No tiene explicación lo que acontece

cuando cierro los ojos y circulo

como entre dos canales submarinos,

uno a morir me lleva en su ramaje

y el otro canta para que yo cante.

Así pues de no ser estoy compuesto

y como el mar asalta el arrecife

con cápsulas saladas de blancura

y retrata la piedra con la ola,

así como en la muerte me rodea

abre en mí la ventana de la vida

y en pleno paroxismo estoy cantando.

A plena luz camino por la sombra

A un olmo seco, Antonio Machado

2010-10-21T10:09:00.001+02:00

Mi corazón espera, otro milagro de la primavera...
____________________________________________________________________________

Antonio Machado escribió estos versos de esperanza en 1912, después de que Leonor enfermara de tuberculosis en su estancia temporal en París. El médico les recomendó que volvieran a Soria, donde el aire puro facilitaría su recuperación. A pesar de la mejora inicial, Leonor empeoró y murió.

"¡Ay, lo que la muerte ha roto era un hilo entre los dos!"

Al final del camino que va de la plaza Mayor hacia la iglesia de Nuestra Señora del Espino, se encuentra el olmo seco al que cantaba Machado. Los ocho días siguientes a la muerte de Leonor, los últimos de éste en Soria, el poeta recorría el trayecto con el recuerdo insoportable de su mujer.

Unos metros más allá del olmo, en el cementerio, puede visitarse la tumba de Leonor.(FUENTE, luthieryotuve )

A UN OLMO SECO

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

. . .

Canción última, Miguel Hernández...

2010-10-20T11:05:00.000+02:00

...dejadme la esperanza...

CANCION ULTIMA

Pintada, no vacía:

pintada está mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa,

con su ruinosa cama.

Florecerán los besos

sobre las almohadas.

y en torno de los cuerpos

elevará la sábana

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

"El hombre acecha" 1938/1939

A galopar - Rafael Alberti

2010-10-19T11:50:00.001+02:00

...galopa, caballo cuatralbo, que la tierra es tuya...

alonekk

A GALOPAR - RAFAEL ALBERTI Y PACO IBAÑEZ

Las tierras, las tierras, las tierras de España,

las grandes, las solas desiertas llanuras...

galopa, caballo cuatralbo,

jinete del pueblo, al sol y a la luna,

a galopar, a galopar,

hasta enterrarlos en el mar

a corazón suenan, resuenan,

resuenan las tierras de España en las cerraduras.

Galopa jinete del pueblo,

caballo cuatralbo,

caballo de espuma,

a galopar, a galopar,

hasta enterrarlos en el mar.

Nadie, nadie, nadie,

que enfrente no hay nadie,

que es nadie la muerte

si va en tu montura,

galopa caballo cuatralbo,

jinete del pueblo, que la tierra es tuya,

a galopar, a galopar,

hasta enterrarlos en el mar.

Menos tu vientre, Miguel Hernández...

2010-09-28T22:27:00.001+02:00

menos tu vientre, claro y profundo...

MENOS TU VIENTRE

Menos tu vientre

todo es confuso.

Menos tu vientre

todo es futuro

fugaz, pasado

baldio y turbio.

Menos tu vientre

todo es oculto,

menos tu vientre

todo inseguro,

todo postrero,

polvo sin mundo.

Menos tu vientre

todo es oscuro,

menos tu vientre

claro y profundo.

El crimen fue en Granada - Antonio Machado a Lorca

2010-09-23T14:18:00.000+02:00

- El crimen -

Se le vio, caminando entre fusiles,

por una calle larga,

salir al campo frío,

aún con estrellas de la madrugada.

Mataron a Federico

cuando la luz asomaba.

El pelotón de verdugos

no osó mirarle la cara.

Todos cerraron los ojos;

rezaron: ¡ni Dios te salva!

Muerto cayó Federico

—sangre en la frente y plomo en las entrañas—

... Que fue en Granada el crimen

sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

- El poeta y la muerte -

Se le vio caminar solo con Ella,

sin miedo a su guadaña.

—Ya el sol en torre y torre, los martillos

en yunque— yunque y yunque de las fraguas.

Hablaba Federico,

requebrando a la muerte. Ella escuchaba.

«Porque ayer en mi verso, compañera,

sonaba el golpe de tus secas palmas,

y diste el hielo a mi cantar, y el filo

a mi tragedia de tu hoz de plata,

te cantaré la carne que no tienes,

los ojos que te faltan,

tus cabellos que el viento sacudía,

los rojos labios donde te besaban...

Hoy como ayer, gitana, muerte mía,

qué bien contigo a solas,

por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

Se le vio caminar...

Labrad, amigos,

de piedra y sueño en el Alhambra,

un túmulo al poeta,

sobre una fuente donde llore el agua,

y eternamente diga:

el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

A callarse - Pablo Neruda

2010-09-22T13:25:00.000+02:00

(Cortesía de Violencia90)

Ahora contaremos doce

y nos quedamos todos quietos.

Por una vez sobre la tierra

no hablemos en ningún idioma,

por un segundo detengámonos,

no movamos tanto los brazos.

Seria un minuto fragante,

sin prisa, sin locomotoras,

todos estaríamos juntos

en una inquietud instantánea.

Los pescadores del mar frío

no harían daño a las ballenas

y el trabajador de la sal

miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,

guerras de gas, guerras de fuego,

victorias sin sobrevivientes,

se pondrían un traje puro

y andarían con sus hermanos

por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero

con la inacción definitiva:

la vida es sólo lo que se hace,

no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes

moviendo tanto nuestras vidas,

tal vez no hacer nada una vez,

tal vez un gran silencio pueda

interrumpir esta tristeza,

este no entendernos jamás

y amenazarnos con la muerte,

tal vez la tierra nos enseñe

cuando todo parece muerto

y luego todo estaba vivo.

Ahora contaré hasta doce

y tu te callas, y me voy.

Traducción: Oh Capitán - Walt Whitman

2010-09-21T16:16:00.000+02:00

cortesía de poetryanimations

Walt Whitman escribió este poema tras el asesinato de Abrahan Licon. Un reflejo de los problemas de la Guerra Civil Americana...

O Captain! my Captain!---------------->¡Oh Capitán! ¡mi Capitán!

our fearful trip is done;------------->nuestro viaje ha terminado;

the ship has weather’d every rack,---->el buque tuvo que sobrevivir a cada tormenta,

the prize we sought is won;----------->ganamos el premio que buscamos;

the port is near, the bells I hear,--->el puerto está cerca, escucho las campanas

the people all exulting,-------------->todo el mundo está exultante,

while follow eyes the steady keel,---->mientras siguen con sus ojos la firme quilla,

the vessel grim and daring:----------->el barco severo y desafiante:

but o heart! heart! heart!------------>pero ¡oh corazón!¡corazón!¡corazón!

o the bleeding drops of red,---------->oh, las lágrimas se tiñen de rojo,

where on the deck my Captain lies,---->mi Capitán está sobre la cubierta

fallen cold and dead.----------------->caído y muerto de frío.

---

O Captain! my Captain!---------------->¡Oh capitán! ¡mi capitán!

rise up and hear the bells;----------->levántate y escucha las campanas;

rise up, for you the flag is flung----->levántate, izan la bandera por ti

for you the bugle trills;------------->por ti suenan las cornetas;

for you bouquets and ribbon’d wreaths,-->por ti ramos y cintas de coronas,

for you the shores a-crowding;-------->por ti se amontonan en las orillas;

for you they call, the swaying mass,--->a ti te llama la influyente masa,

their eager faces turning;------------->giran sus rostros impacientes;

here Captain! dear father!------------->¡aquí Capitán!¡querido padre!

this arm beneath your head;------------>este brazo bajo tu cabeza;

it is some dream that on the deck,----->es como un sueño sobre la cubierta,

you’ve fallen cold and dead.----------->tienes frío y has muerto.

---

My Captain does not answer,------------>Mi capitán no responde,

his lips are pale and still;----------->sus labios están pálidos e inmóviles;

my father does not feel my arm,-------->mi padre no siente mi brazo,

he has no pulse nor will;-------------->no tiene pulso ni voluntad;

the ship is anchor’d safe and sound,--->el barco está anclado sano y salvo,

it´s voyage closed and done;----------->el viaje ha terminado y se ha hecho;

from fearful trip, the victor ship,---->de un viaje temeroso, el barco triunfador,

comes in with object won;-------------->entra con su objetivo realizado;

exult, o shores, and ring, O bells!---->exultamos, ¡oh costas y sonidos, oh campanas!

but I, with mournful tread,------------>pero yo, con triste pisada

walk the deck my Captain lies,--------->camino en cubierta donde está mi Capitán,

fallen cold and dead.------------------>caído y muerto de frío.

Qué putas son las musas...

2010-09-20T18:00:00.001+02:00

(Cortesía de
ace2heart)

TANGO DE LA SEMANA NEGRA - ÁNGEL GONZáLEZ & JOAQUíN SABINA

Carvalho y Philippe Marlowe,

primos hermanos,

qué malinches tan cine made in(hecho en) aquí,

qué pinches gachupines tan mejicanos,

cuanto republicano sin pedigrí,

qué hueste tan ilustre de trashumantes,

qué arciprestes sin fe ni sombra ni luz,

qué nietos de sor Juana Inés de Cervantes,

qué mapa del revés, qué caras, qué cruz.

Qué noches de callejón sin salida,

derroche, Tenampa patria perdida,

mi coche vuela en dirección prohibida

rumbo a la Semana Negra

que le alegra el corazón a Gijón.

Qué cura José Alfredo pa’ las heridas,

quién dijo non plus ultra, se equivocó,

qué vuelo de pañuelos de despedida,

que tren de Agathas Crhisties de Benidorm.

Qué escocés en las rocas tan insurgente,

cuánta boca con dientes que amortizar,

perdí mi pasaporte, señor agente,

y el norte no es tan norte, cerca del mar.

Qué noches de callejón sin salida,

derroche, Tenampa patria querida,

mi coche vuela en dirección prohibida

rumbo a la Semana Negra

que le alegra el corazón a Gijón.

Los begin the begin(volver a empezar), cuando se terminan

estilo Lauren Bacall, dicen que no,

qué putas son las musas de las esquinas,

siempre acaban con otro mejor que yo.

Qué zócalo en el alma, viva Chavela,

elemental dear(querido) Watson, traduzca usted,

crimen en Maracaibo, nueva novela

de Paco Ignacio Taibo, sale este mes.

Qué noches de callejón sin salida,

derroche, Tenampa patria querida,

mi coche vuela en dirección prohibida

rumbo a la Semana Negra, Negra, Negra,

del corazón a Gijón.

Cancionero: Canto a la libertad - Labordeta

2010-09-19T12:20:00.005+02:00

Habrá un día en que todos

al levantar la vista,

veremos una tierra

que ponga libertad.

Hermano, aquí mi mano,

será tuya mi frente,

y tu gesto de siempre

caerá sin levantar,

huracanes de miedo

ante la libertad.

Haremos el camino

en un mismo trazado,

uniendo nuestros hombros

para así levantar

a aquellos que cayeron

gritando libertad.

Habrá un día en que todos

al levantar la vista,

veremos una tierra

que ponga libertad.

Sonarán las campanas

desde los campanarios,

y los campos desiertos

volverán a granar

unas espigas altas

dispuestas para el pan.

Para un pan que en los siglos

nunca fue repartido

entre todos aquellos

que hicieron lo posible

por empujar la historia

hacia la libertad.

Habrá un día en que todos

al levantar la vista,

veremos una tierra

que ponga libertad.

También será posible

que esa hermosa mañana

ni tú, ni yo, ni el otro

la lleguemos a ver,

pero habrá que empujarla

para que pueda ser.

Que sea como un viento,

que arranque los matojos,

surgiendo la verdad

y limpie los caminos

de siglos de destrozos

contra la libertad.

Habrá un día en que todos

al levantar la vista,

veremos una tierra

que ponga libertad...

2010-01-27T18:15:00.000+01:00

Escrito está en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aún de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.

(Cortesía de VicenteMonera)

Escrito está en mi alma vuestro gesto - Garcilaso de la Vega

2010-01-27T14:51:00.006+01:00

(Cortesía de VicenteMonera)

Escrito está en mi alma vuestro gesto

y cuanto yo escribir de vos deseo;

vos sola lo escribisteis, yo lo leo

tan solo, que aún de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;

que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,

de tanto bien lo que no entiendo creo,

tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;

mi alma os ha cortado a su medida;

por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deberos;

por vos nací, por vos tengo la vida,

por vos he de morir y por vos muero.

Las abarcas desiertas - Miguel Hernández

2010-01-22T22:07:00.003+01:00

(Cortesía de VicenteMonera)

Por el cinco de enero,

cada enero ponía

mi calzado cabrero

a la ventana fría.

Y encontraban los días,

que derriban las puertas,

mis abarcas vacías,

mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,

ni trajes, ni palabras:

siempre tuve regatos,

siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,

me lamió el cuerpo el río,

y del pie a la cabeza

pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,

para el seis, yo quería

que fuera el mundo entero

una juguetería.

Y al andar la alborada

removiendo las huertas,

mis abarcas sin nada,

mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado

tuvo pie, tuvo gana

para ver el calzado

de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,

toda gente de botas

se rió con encono

de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta

cubrir de sal mi piel,

por un mundo de pasta

y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero,

de la majada mía

mi calzado cabrero

a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas

hallaban en sus puertas

mis abarcas heladas,

mis abarcas desiertas.

La casa de tu alma - Jorge Miguel Cocom Pech

2010-01-14T17:16:00.003+01:00

(Cortesía de revistaprometeo)

Tu idioma es la casa de tu alma,

ahí viven tus padres y tus abuelos,

en esa casa milenaria,

hogar de tus recuerdos,

permanece tu palabra.

Por eso,

no llores la muerte de tu cuerpo

ni llores la muerte de tu alma.

Tu cuerpo,

permanece en el rostro de tus hijos;

tu alma,

eternece en el fulgor de las estrellas.

Son las gaviotas - Ángel González

2009-12-28T19:25:00.002+01:00

(Cortesía de mademoiselleterre)

Son las gaviotas, amor.

Las lentas, altas gaviotas.

Mar de invierno. El agua gris

mancha de frío las rocas.

Tus piernas, tus dulces piernas,

enternecen a las olas.

Un cielo sucio se vuelca

sobre el mar. El viento borra

el perfil de las colinas

de arena. Las tediosas

charcas de sal y de frío

copian tu luz y tu forma.

Algo gritan, en lo alto,

que tú no escuchas, absorta.

Son las gaviotas, amor.

Las lentas, altas gaviotas.

Sonetos de la Zubia - Antonio Gala

2009-12-26T13:37:00.004+01:00

(Cortesía de elaccitano)

Igual que da castañas el castaño

mi corazón da penas y dolores.

El árbol tiene un tiempo para flores;

mi corazón da fruto todo el año.

Hundidas las raíces en tu engaño

crecen sus ramas, cada vez mayores:

ya sólo sobresaltos y temores

lo que fue tantos pájaros antaño.

Cuánta sed cupo en esta fronda impura;

cuánta canción se amortajó en sus nidos;

y, tronchada en agraz, cuánta dulzura.

Cuando piensa en los días abolidos,

mi corazón se agobia de amargura

cargado con sus frutos prohibidos.

Por saber tuyo el vaso en que bebías,

una tarde de junio lo rompiste.

Bebió la tierra el agua, limpia y triste,

y ahora tienes la sed que no tenías.

Quizá otra vez vendrán tus buenos días

y bebas sin mirar, como bebiste.

O quizá el vaso en el que te ofreciste

otras manos lo quiebren, no las mías.

Igual que el que de noche se despierta

y busca cerca el agua preparada,

te buscó a ti mi voz y no escuchaste.

Pon a tu corazón desde hoy alerta:

no nieguen a tu sed enamorada

el mismo sorbo aquel que derramaste.

Voy a hacerte feliz. Sufrirás tanto

que le pondrás mi nombre a la tristeza.

Mal contrastada, en tu balanza empieza

la caricia a valer menos que el llanto.

Cuánto me vas a enriquecer y cuánto

te vas a avergonzar de tu pobreza,

cuando aprendas -a solas- qué belleza

tiene la cara amarga del encanto.

Para ser tan feliz como yo he sido,

besa la espina, tiembla ante la rosa,

bendice con el labio malherido,

juégate entero contra cualquier cosa.

Yo entero me jugué. Ya me he perdido.

Mira si mi venganza es generosa.

Para que yo me llame Ángel González

2009-12-25T00:17:00.005+01:00

(Cortesía de ace2heart)

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo.

Hombres de todo el mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer,

y cuerpos y más cuerpos,

fundiéndose incesantes en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso,

de su huida hasta el fin,

sobreviviendo naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí, tan sólo esto:

un escombro tenaz,

que se resiste a su ruina,

que lucha contra el viento,

que avanza por caminos

que no llevan a ningún sitio.

El éxito de todos los fracasos,

la enloquecida fuerza del desaliento...

Contigo - Luis Cernuda

2009-12-05T21:59:00.003+01:00

(Cortesía de poetasandaluces)

¿Mi tierra?

Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?

Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte

para mi están adonde

no estés tú.

¿Y mi vida?

Dime, mi vida,

¿qué es, si no eres tú?

Ángel González

2009-12-02T17:09:00.003+01:00

(Cortesía de cedecom)

Cuando escribo mi nombre,

lo siento cada día más extraño.

¿Quién será ése?

me pregunto.

Y no sé qué pensar.

Ángel.

Qué raro.

______________________________

Cuando tengas dinero regálame un anillo,

cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,

cuando no sepas qué hacer vente conmigo,

pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas

y se te vuelven flores en los brazos.

Yo te sostengo asida por los pétalos,

como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:

cuando quieras marcharte ésta es la puerta,

se llama Ángel y conduce al llanto.

_______________________________

A qué mirar,

a qué permanecer seguros

de que todo que es así,

seguirá siendo.

Jamás pudo ser de otra forma,

compacto y duro,

este, perfecto en su cadencia, mundo.

Preferible es no ver,

meter las manos

en un oscuro panorama,

y no saber qué es esto que aferramos,

en un puro afán de incertidumbre, de mentira.

Porque la verdad duele.

Y lo único que te agradezco ya

es que me engañes una vez más...

"te quiero mucho..."

El hombre imaginario - Nicanor Parra

2009-11-26T21:33:00.003+01:00

(Cortesía de catigli)

El hombre imaginario

vive en una mansión imaginaria

rodeada de árboles imaginarios

a la orilla de un río imaginario.

De los muros que son imaginarios

penden antiguos cuadros imaginarios

irreparables grietas imaginarias

que representan hechos imaginarios

ocurridos en mundos imaginarios

en lugares y tiempos imaginarios.

Todas las tardes tardes imaginarias

sube las escaleras imaginarias

y se asoma al balcón imaginario

a mirar el paisaje imaginario

que consiste en un valle imaginario

circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias

vienen por el camino imaginario

entonando canciones imaginarias

a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria

sueña con la mujer imaginaria

que le brindó su amor imaginario

vuelve a sentir ese mismo dolor

ese mismo placer imaginario

y vuelve a palpitar

el corazón del hombre imaginario.

Cuerpo presente - Federico García Lorca

2009-11-24T23:07:00.003+01:00

(Cortesía de dramaturgia)

La piedra es una frente donde los sueños gimen

sin tener agua curva ni cipreses helados.

La piedra es una espalda para llevar al tiempo

con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas

levantando sus tiernos brazos acribillados,

para no ser cazadas por la piedra tendida

que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,

esqueletos de alondras y lobos de penumbra;

pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,

sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.

Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:

la muerte le ha cubierto de pálidos azufres

y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.

El aire como loco deja su pecho hundido,

y el Amor, empapado con lágrimas de nieve

se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.

Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,

con una forma clara que tuvo ruiseñores

y la vemos llenarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!

Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,

ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:

aquí no quiero más que los ojos redondos

para ver ese cuerpo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.

Los que doman caballos y dominan los ríos;

los hombres que les suena el esqueleto y cantan

con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.

Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.

Yo quiero que me enseñen dónde está la salida

para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me enseñen un llanto como un río

que tenga dulces nieblas y profundas orillas,

para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda

sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna

que finge cuando niña doliente res inmóvil;

que se pierda en la noche sin canto de los peces

y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos

para que se acostumbre con la muerte que lleva.

Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.

Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!

Amar es esto - Lope de Vega

2009-11-19T22:12:00.005+01:00

(Cortesía de 1theater)

DESMAYARSE - LOPE DE VEGA

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso.

No hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso.

Huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor suave,

olvidar el provecho, amar el daño.

Creer que el cielo en un infierno cabe;

dar la vida y el alma a un desengaño,

¡esto es amor! quien lo probó, lo sabe.

La casa que vull - Joan Salvat-Papasseit (Traducida)

2009-11-12T14:02:00.005+01:00

(Cortesía de vicentemonera)

LA CASA QUE VULL - JOAN SALVAT-PAPASSEIT

La casa que vull,----------->La casa que quiero,

que la mar la vegi---------->que la vea la mar

i uns arbres amb fruit------>y unos árboles con fruta

que me la festegin.--------->que me la festejen.

Que hi dugui un camí-------->Que tenga un camino

lluent de rosada,----------->reluciente de rocío,

no molt lluny dels pins----->no muy lejos de los pinos

que la pluja amainen.------->que amainen la lluvia.

Per si em cal repòs--------->Por si me hace falta reposo

que la lluna hi vingui;----->que venga la luna;

i quan surti el sol--------->y cuando salga el sol

que el bon dia em digui.---->que me dé los buenos días.

Que al temps de l'estiu----->Que en el verano

niui l'oreneta-------------->anide la golondrina

al blanc de calç ric-------->en el blanco de cal rico

del porxo amb abelles.----->del porche con abejas.

Oint la cançó-------------->Escuchando la canción

del pagès que cava;-------->del labrador que cava;

amb la salabror------------>con la saladura

de la marinada.------------>de la brisa del mar.

Que es guaiti ciutat------->Que se vigile la ciudad

des de la finestra,-------->desde la ventana,

i es sentin els clams------>y se sientan los clamores

de guerra o de festa:------>de guerra o de fiesta:

per ser-hi tot prest------->para que esté todo preparado

si arriba una gesta.------->si llega una gesta.

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, Antonio Machado...

2009-11-09T13:25:00.003+01:00

converso con el hombre que siempre va conmigo...

MI INFANCIA SON RECUERDOS DE UN PATIO DE SEVILLA

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

de un patio de Sevilla

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

y mi historia, algunos hechos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni Bradomín he sido

—conocen mi torpe aliño indumentario—,

para recibir la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener, hospitalario.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho donde yago.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

gotas de sangre jacobina,

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna,

que cantan a la luna,

y a distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho donde yago.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;

que siempre va conmigo

mi soliloquio es plática con ese buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéis me cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

. . .

Traducción: Oh Capitán - Walt Whitman

2009-11-07T11:42:00.001+01:00